Le poesie più commoventi della prima guerra mondiale
La poesia della prima guerra mondiale descriveva il terrore delle trincee e l'inutilità della guerra
La nazione tacerà alle 11 di oggi, 100 anni dopo i due minuti di silenzio osservati per la prima volta il giorno dell'armistizio l'11 novembre 1919.
Altri trarranno conforto e ispirazione dalla poesia della più grande guerra britannica.
La prima guerra mondiale è stato uno dei momenti seminali del ventesimo secolo in cui i soldati alfabetizzati, immersi in condizioni disumane, hanno reagito all'ambiente circostante in poesie, scrive il docente inglese Dr Stuart Lee sull'Università di Oxford Archivio digitale della poesia della prima guerra mondiale .
Secondo la BBC StoriaExtra , circa 2.200 scrittori hanno pubblicato poesie sulla Grande Guerra tra il 1914 e il 1918, di cui il 25% donne e meno del 20% uomini in uniforme.
Di seguito sono riportati alcuni dei migliori, scritti durante gli anni della prima guerra mondiale e oltre.
Nei campi delle Fiandre, di John McRae
Nei campi delle Fiandre i papaveri soffiano tra le croci, fila dopo fila, che segnano il nostro posto; e nel cielo le allodole, che cantano ancora coraggiosamente, volano a malapena tra i cannoni sottostanti.
Siamo i Morti. Pochi giorni fa vivevamo, sentivamo l'alba, vedevamo il tramonto splendere, amavamo ed eravamo amati, e ora giacciono nei campi delle Fiandre.
Raccogli la nostra lite con il nemico: A te dalle mani fallite gettiamo la torcia; sii tuo per tenerlo alto. Se rompi la fede con noi che moriamo, non dormiremo, anche se i papaveri crescono nei campi delle Fiandre.
Uomini in marcia, di Marjorie Pickthall
Sotto il cielo piatto d'inverno ho visto passare mille Cristi. Cantavano una canzone oziosa e libera Mentre salivano al calvario.
Incuranti degli occhi e delle labbra ruvide, Marciarono nella più santa comunione. Affinché il cielo potesse guarire il mondo, diedero i loro sogni nati sulla terra per ornare la tomba.
Con le anime non purificate e il respiro saldo Hanno cenato il sacramento della morte. E per ciascuno, lontano, in disparte, Sette spade hanno squarciato il cuore di una donna.
Il soldato, di Rupert Brooke
Se dovessi morire, pensa solo questo di me: che c'è un angolo di un campo straniero Che è per sempre l'Inghilterra. Ci sarà in quella ricca terra nascosta una polvere più ricca; una polvere che l'Inghilterra ha portato, plasmato, reso consapevole, ha dato, una volta, i suoi fiori da amare, le sue vie per vagare, un corpo dell'Inghilterra, che respira aria inglese, lavato dai fiumi, benedetto dai soli di casa. E pensa, questo cuore, tutto il male versato via, un impulso nella mente eterna, non meno restituisce da qualche parte i pensieri dati dall'Inghilterra; i suoi panorami e suoni; sogni felici come il suo giorno; e risate, apprese dagli amici; e gentilezza, nei cuori in pace, sotto un cielo inglese.
A Dead Boche, di Robert Graves
A te che avresti letto le mie canzoni di Guerra e sentito solo parlare di sangue e fama, dirò** (l'hai già sentito dire) War's Hell! e se dubiti lo stesso, oggi ho trovato nel bosco di Mametz una certa cura per la sete di sangue: dove, appoggiato a un tronco in frantumi, in un gran casino di cose impure, sedeva un morto Boche; era accigliato e puzzava con i vestiti e il viso di un verde fradicio, panciuto, con gli occhiali, i capelli corti, grondante di sangue nero dal naso e dalla barba.
Il mio ragazzo Jack, di Rudyard Kipling
Hai notizie del mio ragazzo Jack? Non questa marea. Quando pensi che tornerà? Non con questo vento che soffia, e questa marea.
Qualcun altro ha avuto notizie di lui? Non questa marea. Perché ciò che è affondato difficilmente nuoterà, Non con questo vento che soffia, e questa marea.
Oh, caro, che conforto posso trovare? Nessuna questa marea, né nessuna marea, tranne che non ha fatto vergognare la sua specie - Nemmeno con quel vento che soffia, e quella marea.
Allora alza ancora di più la testa, questa marea, e ogni marea, perché era il figlio che hai partorito, e ha dato a quel vento che soffia e a quella marea!
Per i caduti, di Robert Laurence Binyon
Con orgoglioso ringraziamento, una madre per i suoi figli, l'Inghilterra piange i suoi morti attraverso il mare. Carne della sua carne erano, spirito del suo spirito, caduti nella causa dei liberi.
Solenne fremito dei tamburi: morte augusta e regale Canta il dolore nelle sfere immortali. C'è musica in mezzo alla desolazione E una gloria che risplende sulle nostre lacrime.
Andarono alla battaglia con canti, erano giovani, dritti negli arti, veri negli occhi, fermi e luminosi. Furono fedeli fino alla fine contro innumerevoli probabilità, caddero con la faccia sul nemico.
Non invecchieranno come noi che siamo rimasti invecchiamo: La vecchiaia non li stancherà, né gli anni condanneranno. Al calar del sole e al mattino Li ricorderemo.
Non si mescolano più con i loro compagni ridenti; non siedono più alle tavole familiari di casa; non hanno molto nel nostro lavoro del giorno; dormono oltre la schiuma dell'Inghilterra.
Ma dove sono i nostri desideri e le nostre speranze profonde,Sentite come una sorgente che è nascosta alla vista,Nel più intimo cuore della loro propria terra sono conosciute Come le stelle sono conosciute alla Notte;
Come le stelle che saranno luminose quando saremo polvere, che si muovono in marcia sulla pianura celeste, come le stelle che sono stellate nel tempo della nostra oscurità, fino alla fine, fino alla fine, rimangono.
Il cenotafio, di Charlotte Mew
Non saranno ancora verdi quei campi smisurati dove solo ieri è stato versato il dolce sangue selvaggio della meravigliosa giovinezza; c'è una tomba la cui terra deve contenere una macchia troppo a lungo, troppo profonda, anche se per sempre su di essa possiamo parlare con il più orgoglio possibile calpestare. Ma qui, dove gli osservatori dai focolari solitari dal colpo di una spada verso l'interno hanno sanguinato più lentamente, costruiremo il Cenotafio: Vittoria, alata, con Pace, anche alata, alla testa della colonna. E sopra la scalinata, a il piede - oh! qui lascia mani desolate e appassionate a stendere violette, rose e alloro con le piccole, dolci e scintillanti cose di campagna che parlano così malinconicamente d'altre sorgenti dai giardinetti dei piccoli luoghi dove è nato e cresciuto il figlio o l'amante. Nel sonno splendido, con mille fratelli agli amanti - alle madri anche qui giace lui: sotto il viola, il verde, il rosso, è tutta la giovane vita: deve spezzare il cuore di alcune donne vedere una coperta così coraggiosa e allegra su un letto così! solo quando tutto è fatto e disse, Dio non è deriso e nemmeno i morti. Perché questo starà nel nostro mercato - Chi venderà, chi comprerà (Vuoi o ilie ciascuno a ciascuno con la grazia migliore)? Mentre esamini ogni occupato il volto di puttana e imbonitore Mentre guidano i loro affari, è il volto di Dio: e un volto giovane, pietoso, assassinato.
Al suo amore, di Ivor Gurney
Se n'è andato, e tutti i nostri piani sono davvero inutili. Non cammineremo più nei Cotswolds, dove le pecore pascolano in silenzio e senza badare.
Il suo corpo che era così veloce non è come lo sapevi, sul fiume Severn, sotto il blu, mentre guidavamo la nostra piccola barca.
Non lo riconosceresti ora... Ma è comunque morto Nobilmente, quindi coprilo con viole dell'orgoglio Viola dal lato di Severn.
Coprilo, coprilo presto! E con fitte Masse di fiori ricordi-Nascondi quella cosa rossa bagnata che devo in qualche modo dimenticare.
Dulce e Decorum Est, di Wilfred Owen
Piegate in due, come vecchi mendicanti sotto i sacchi, con le ginocchia storte, tossendo come streghe, imprecavamo attraverso la melma, finché sui bagliori ossessionanti voltavamo le spalle e verso il nostro riposo lontano cominciavano ad arrancare. Gli uomini marciavano addormentati. Molti avevano perso gli stivali ma continuavano a zoppicare, strizzati di sangue. Tutto è andato zoppo; tutti ciechi; ubriachi di fatica; sordo anche ai fischi dei Five-Nine stanchi e superati che sono rimasti indietro.
Gas! GAS! Presto, ragazzi! - Un'estasi di armeggiare, Indossare gli elmi goffi appena in tempo; Ma qualcuno stava ancora urlando e inciampando E annaspando come un uomo nel fuoco o nella calce ... Oscura, attraverso i vetri nebbiosi e la spessa luce verde, Come sotto io verde mare, l'ho visto annegare.
In tutti i miei sogni, davanti alla mia vista impotente, si tuffa su di me, grondando, soffocando, annegando.
Se in qualche sogno soffocante anche tu potessi camminare Dietro il carro in cui l'abbiamo gettato, E guardare gli occhi bianchi che si contorcono sul suo viso, Il suo viso penzolante, come un diavolo malato di peccato; Se tu potessi sentire, ad ogni sobbalzo, il sangue Vieni a fare i gargarismi dai polmoni corrotti dalla schiuma, osceno come il cancro, amaro come il bolo di vili, incurabili piaghe su lingue innocenti, - Amico mio, non diresti con tanto entusiasmo Ai bambini ardenti di qualche gloria disperata, La vecchia bugia: Dulce et decorum is Pro patria mori.
In Germania, di Charles Hamilton Sorley
Sei cieco come noi. Il tuo dolore nessun uomo ha progettato, e nessun uomo ha rivendicato la conquista della tua terra. Ma brancolando entrambi attraverso i campi di pensiero confinati Inciampiamo e non capiamo. E nei modi più cari gli uni degli altri, e sibiliamo e odiamo. E i ciechi combattono i ciechi.
Quando c'è pace, allora possiamo rivedere con nuovi occhi conquistati la forma più vera dell'altro e meravigliarci. Cresciuti più amorevoli, gentili e affettuosi Afferreremo mani salde e rideremo del vecchio dolore, quando sarà pace. Ma fino alla pace, alla tempesta, all'oscurità, al tuono e alla pioggia.
MCMXIV, di Phillip Larkin
Quelle lunghe linee irregolari In piedi pazientemente Come se fossero tese fuori dall'Ovale o dal Parco della Villa, Le corone dei cappelli, il sole Sui baffi arcaici volti Sorridendo come se fosse tutto un'allodola di ferragosto;
E i negozi chiusi, i nomi sbiancati sulle tende da sole, i soldi e le sovrane, e i bambini vestiti di scuro che giocano chiamati re e regine, le pubblicità di latta per cacao e twist, e i pub aperti tutto il giorno;
E la campagna non si cura: I nomi dei luoghi sono tutti offuscati Con erbe fiorite e campi Ombreggianti linee di Domesday Sotto il silenzio irrequieto del grano; I servi vestiti in modo diverso Con stanze minuscole in case enormi, La polvere dietro le limousine;
Mai una tale innocenza, Mai prima o dopo, Come si trasformò in passato Senza una parola - Gli uomini Lasciano i giardini in ordine, Le migliaia di matrimoni, Durano un po' di più: Mai più una simile innocenza.
L'alba in trincea, di Isaac Rosenberg
L'oscurità si sgretola via. È lo stesso vecchio tempo druido di sempre. Solo una cosa viva mi salta in mano Uno strano topo sardonico Quando tiro il papavero del parapetto per attaccarmi dietro l'orecchio. Ratto buffo, ti sparerebbero se sapessero il tuo cosmopolita simpatie.Ora hai toccato questa mano ingleseFarai lo stesso con un tedescoPresto, senza dubbio, se sarà il tuo piacereAttraversare il verde addormentato in mezzo.Sembra che tu ghigni interiormente mentre passi Occhi forti, arti fini, atleti altezzosi,Meno possibilità di tu per la vita, legato ai capricci dell'omicidio, disteso nelle viscere della terra, i campi lacerati della Francia. le radici sono nelle vene dell'uomo Goccia e cadono sempre; Ma il mio nel mio orecchio è al sicuro - Solo un po' bianco con la polvere.
Per un sopravvissuto alla campagna mesopotamica, di Elizabeth Daryush
L'era sprecata della guerra è una spiaggia deserta, come sanno quelli che sono passati di là, un luogo
Dove, al suono del ruggito gonfio della distruzione, Ruota gli avvoltoi selvaggi, la lussuria e la base del terrore; Dove, preparandoti per loro, inseguono le cupe forme barbariche, fame, malattia e dolore, che, tagliando tutta la bellezza della vita, membro dopo membro, schiaccia è una follia sulla pianura pietrosa.
Un deserto: – anche quelli che, come te, sono stati Seguaci dell'angelo della guerra, Sacrificio, (Seri passi oltre la scena del bruto tormento, Si alzano in volo sopra le deviazioni della paura e del vizio) Sappi che il lampo del suo sguardo spettrale Ha naufragato per loro per sempre le piccole vie della terra.
Qui morti mentiamo, di A. E. Housman
Qui morti mentiamo perché non abbiamo scelto di vivere e vergognare la terra da cui siamo nati.
La vita, a dire il vero, non ha molto da perdere, ma i giovani pensano che lo sia, e noi eravamo giovani.
Giugno 1915, di Charlotte Mew
Chi pensa oggi alla prima rosa di giugno? Solo qualche bambino, forse, con gli occhi lucidi e i capelli ruvidi e luminosi la raggiungerà. In un vicolo verde e soleggiato, da noi quasi lontano Come sono le stelle impavide da queste velate lampade della città. Cosa c'è di poco June in un grande mondo spezzato con gli occhi offuscati Dal troppo guardare il volto del dolore, il volto del terrore? O qual è il mondo spezzato per June e lui Della piccola mano desiderosa, degli occhi brillanti, della ruvida testa luminosa?
Forse, di Vera Brittain
(Dedicato al fidanzato Roland Aubrey Leighton, ucciso a 20 anni da un cecchino nel 1915, quattro mesi dopo aver accettato la sua proposta di matrimonio)
Forse un giorno il sole tornerà a splendere, e vedrò che i cieli sono ancora azzurri, e sentirò ancora una volta che non vivo invano, anche se privo di te.
Forse i prati dorati ai miei piedi faranno sembrare allegre le ore assolate della primavera, e troverò dolci i bianchi fiori di maggio, anche se sei morto.
Forse i boschi estivi brilleranno di luce, E le rose cremisi saranno di nuovo belle, E i campi di raccolto autunnale una ricca delizia, Anche se Tu non ci sei.
Forse un giorno non mi ritirerò dal dolore per vedere il passare dell'anno che muore, e ascoltare di nuovo le canzoni di Natale, anche se tu non puoi sentire.
Ma sebbene il tempo gentile possa rinnovare molte gioie, c'è una gioia più grande che non conoscerò di nuovo, perché il mio cuore per la perdita di te era spezzato, molto tempo fa.
